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Critique du film Skyfall ici

Je suis un James Bond fan boy.
J’ai les coffrets, j’ai les jeux de cartes, j’ai acheté les BO en CD et même acheté les versions collector des BO puis les versions intégrales.
J’ai vu tous les 007 au cinéma depuis Moonraker, en 1979.
Le 007 que j’ai le plus vu sur grand écran est « Demain ne meurt jamais » (11 fois), partant du principe que je ne pourrais jamais revoir un James Bond sur grand écran, une fois l’exploitation terminée. A la maison, ce n’est pas pareil.
J’ai une petite obsession personnelle : je visite tous les lieux de tournages de 007 dans le monde, prenant des photos (comme ici au Japon, comme ici en Suisse) et les partageant sur des forums de fans. Nous pouvons nous en parler des heures, entre nous.

Et, surtout, surtout, je suis fan des musiques de générique de James Bond, un genre à part. Un sommet dans la carrière de beaucoup d’artistes pop. Il y a ceux qui l’ont fait plusieurs fois avec talent (Shirley Bassey, bien sûr), ceux qui auraient du mais furent rejetés (Pulp, vidéo ci-dessous, mélangeant les images du générique et leur titre « Tomorrow never lies »)

Et il y a ceux qui proposèrent un titre et furent pris pour des raisons n’ayant strictement rien à voir avec la musique (Madonna…oui, c’est probablement le pire titre enregistré pour la saga).
D’autres artistes, au sommet de leur popularité à l’époque, proposent un hit qui vieillit plus ou moins bien (A-Ha, Duran Duran) mais tient encore la route, vingt-cinq plus tard. Même mon Paul McCartney avec son groupe les Wings s’y est frotté (« Live & Let Die », une tuerie). Les producteurs n’allaient pas refuser un Beatles, sur un titre produit par George Martin himself.

La James Bond Song, c’est un monument du genre.
Il faut (généralement) une chanteuse à voix mais pas forcément.
Une ouverture qui démarre piano piano pour finir POUM POUM POUM POUM.
Des cordes. Une guitare électrique qui fait chink chink pour bien rappeler les sixties et le thème original.
Obligation de taille : citer le titre du film dans la chanson (presque tous y arrivent et certains se l’interdisent comme sur Octopussy, pour des raisons évidentes en anglais).
Il faut, enfin, un middle eight qui déchire, aux 3/4 du morceau (« What does it matter to ya, when you got a job to do… » pour « Live & Let die », c’est ça, un middle eight, ce petit moment d’un titre qui n’a rien à voir avec le morceau et anticipe le retour du refrain une dernière fois). Super important le middle eight dans une chanson pop. On n’en trouve plus beaucoup en 2012.

Ah, oui. Il faut bien évidemment que le titre colle aux images du générique : généralement des filles nues, lascives, qui tirent au pistolet ou tombent du ciel lentement, les jambes écartées. « You know my name », titre de Chris Cornell que je déteste en tant que tel (ça gueule trop, c’est trop rock US pour un 007) est parfaitement adapté à son générique animé, plein de cartes à jouer :

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Alors, Adèle, justement ?
Oh, les malins de producteurs, qui confient à la chanteuse qui a le plus vendu l’année dernière le soin de propulser le très très attendu prochain James Bond « Lowcost » (problèmes de budgets liés au studio en faillite, tournage repoussé, on a cru qu’il n’arriverait jamais sur les écrans). J’étais sceptique sur le choix d’Adèle (trop entendue en 2011/2012) pour être franc, ayant appris par les bruits de web qu’un temps Lana Del Rey allait s’en charger. Ce qu’elle fit, vaguement, à sa manière :

Adèle propose un classique, immédiat, un « Instant Classic ». Les cordes sont juste somptueuses, du début à la fin. La voix est absolument parfaite. Les références à l’univers Bondien sont peut-être à mon goût un peu trop appuyés (guitare électrique, gimmick musical en début de titre, cuivres en toute fin) mais tous les codes sont respectés, enfoncés et la montée vers le final absolument prestigieuse : un vrai tapis roulant 5 étoiles qui ne semble absolument pas durer ses 4 minutes 40.
Un vrai regret, le middle eight, en demi teinte, clairement en dessous du reste, mais qui frustre tellement qu’il ne donne qu’une envie : que le refrain revienne, et vite ! Et là, c’est magique, de nouveau. Les paroles sont dans l’univers habituel de Bond et il me tarde franchement de voir le vrai générique en salle, généralement amputé (c’est une version edit, plus courte) et généralement salement remixé par les producteurs du film. Il n’y a qu’à écouter les génériques sur un 5.1 en se passant les bluray pour comprendre la boucherie.

Reste deux surprises : quel sera le titre qui enverra la sauce sur le générique de fin ? Chanson originale de nouveau ou simple musique ? Et, surtout, que vaut la BO de Thomas Newman, après le départ remarqué de David Arnold qui aura su rivaliser avec les plus belles compositions de John Barry, avant de tourner un peu en rond sur la fin.

Adèle – Skyfall : 4****/5

Si j’étais fou (et je n’ai toujours pas pris mon premier café de la journée), je tenterais de classer de la pire à la meilleure les 007′s Songs.
Allez, sans réfléchir.

23 – Die another Day (Madonna)
22 – For Your Eyes Only (Shirley Easton)
21 – License to Kill (Gladys Knight)
20 – All Time High (Rita Coolidge)
19 – The Man with the Golden Gun (Lulu)
18 – From Russia with Love (Matt Monro)
17 – You Know My Name (Chris Cornell)
16 – Another way to die (Jack White, Alicia Keys)
15 – James Bond Theme (Monty Norman)
14 – Thunderball (Tom Jones)
13 – The Living Daylight (A-Ha)
12 – Moonraker (Shirley Bassey)
11 – The World is Not Enough (Garbage)
10 – Diamonds are Forever (Shirley Bassey)
9 – Goldeneye (Tina Turner)
8 – We Have All The Time In The World (Louis Armstrong)
7 – Goldfinger (Shirley Bassey)
6 – A View to a Kill (Duran Duran)
5 – SkyFall (Adèle)
4 – Tomorrow Never Dies (Sheryl Crow)
3 – You Only Live Twice (Nancy Sinatra)
2 – Live & Let Die (Paul McCartney)
1 – Nobody does it better (Carly Simon)

Et, en bonus track, KD Lang, « Surrender », qui aurait du ouvrir « Demain ne meurt jamais » et se retrouva reléguée en fin de générique, alors que toute la BO de David Arnold, somptueuse, est une variation du titre…Je ne suis pas rancunier, j’adore le titre de Sheryl Crow. Plus qu’elle, apparemment, puisqu’elle ne l’a jamais, jamais, jamais chanté sur scène. Jamais.

Bonus Track 2 / Le générique de 007 qui n’existe pas, Nina Persson and David Arnold – Theme From Randall & Hopkirk

(Je rebondis)

Ca m’a frappé, plus d’une fois, ces derniers mois, alors que je me justifiais parfois d’être habillé de façon un peu trop formelle, habitué depuis mes 17 ans à porter une chemise, un pull (col en rond puis col en V), un pantalon en velours ou un jean brut et des mocassins ou des Sebago. J’ai trouvé mon (non) style quand j’étais en seconde. « Petit bourgeois coincé » comme je l’ai entendu mille fois. Mais c’était ce que je préférais et, surtout, ce qui était le plus simple, le matin, quand il fallait choisir une tenue.

Et ça m’a frappé, plus d’une fois, ces derniers mois, qu’on me fasse remarquer que j’étais sobre et/ou élégant, parfois, alors que je ne portais rien de différent. Rien de franchement neuf. Toujours le même look, toujours les mêmes fringues. Juste que je dois avoir l’âge pour les porter, désormais, aux yeux des autres. Caroline s’offusque, à juste titre, dans son billet, qu’il n’y a pas d’âge pour ne plus porter une mini-jupe. A l’inverse, il n’y a pas d’âge pour porter une cravate, si on a envie de porter une cravate. Et à 17 ans, j’aurais bien porté une cravate. Mais la pression était forte.

Je vis avec quelqu’un de très élégant et je le remarque, tous les jours. J’ai contribué énormément à son élégance, l’aidant pour trouver son style. Il n’a jamais osé me dire quoi que ce soit sur le mien, se contentant, depuis des années, de me pointer du doigt les choses qui sont censées me plaire en magasin, qui sont piles dans mon look habituel :
- Ah, ça, c’est tout à fait toi. Je te connais bien.

Oui.

Je n’ai jamais pris de plaisir à m’habiller, en fait. C’est important, aussi, de savoir ce qu’on n’aime pas, ce qui nous indiffère. J’aime les chaussures et j’aime les pantalons. J’aime les assortir et rien de plus. Je mets une chemise blanche parce que ça va avec tout et un pull gris parce que ça tombe bien avec le reste. Voilà, c’est moi. Ca fait vingt ans déjà que c’est moi. Mais apparemment, désormais, c’est vraiment moi.

Je me prends une bonne claque ces derniers jours : à croire que, désormais, mon corps a trouvé la manière de me faire stopper avant le précipice, genre dix kilomètres avant et genre quand il n’y a même pas de précipice en vue. Je ne peux poser un pied par terre sans grimacer (une épine calcanéenne est la responsable) et je ne peux ouvrir l’oeil sans pleurer (un chalazion, cette fois-ci). J’ai, pour une fois, très bien entendu la leçon : reste chez toi et travaille. Devant ton ordi. Ne sors pas. Ne perds pas de temps. Travaille. Tais-toi. Tu as honte de ton oeil ? Ne le montre qu’à des gens qui te connaissent déjà. Pas besoin de rencontrer des inconnus : bosse. Tu as mal au pied ? Reste donc sur ta chaise et finis ce que tu as commencé. Si tes amis veulent te voir, ils connaissent la route de la maison.

Je n’ai rien dit, je me suis mis au boulot.
J’écris, j’écris, j’écris. Mais je ne PEUX PAS écrire dix heures par jour, c’est impossible. Quatre heures, déjà, ça me semble beaucoup. La tête explose au bout d’un moment et je ne sors pas de bonnes choses. Depuis que j’ai commencé à écrire, j’ai identifié en ce qui me concerne deux genres de sessions :
- Celles où ça coule tout seul (les meilleures, transcendé par les mots)
- Celles où ça vient plus péniblement, mais où, en posant un plan, en me levant régulièrement pour faire le plein de sucre, j’arrive peu à peu à poser les chapitres, lentement mais sûrement. Celles qui deviennent mon quotidien, en fait.

Alors j’avance. Sur ma chaise.

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J’aime beaucoup l’image qui illustre ce billet et qui résume tellement mon malaise sur mes premières années de blog, quand j’avais un pseudo, l’envie réelle d’écrire ce que je vivais et la peur d’être jugé pour ça. J’ai mis des années à comprendre que si je parlais exactement comme je pense, je ne risquais strictement rien. Depuis mars, ici, je suis moi. Les lecteurs l’ont compris. Et je n’ai jamais été plus moi que depuis mon départ de mon ancien boulot. Et je n’ai jamais été plus moi qu’en vous racontant les petits (ou les grands) combats de mon quotidien, les échecs inclus.

Je vous laisse, j’ai acheté des bonbons Haribo pour oublier que j’ai passé quatre heures aux Urgences Ophtalmo
« Ça partira tout seul, c’est la vie » m’a dit le Docteur.

Voilà, c’est la vie.

Le pitch : Alors que la diva du disco Dolorès Van Cartier est le témoin d’un meurtre, elle est cachée sous haute protection dans un couvent. Déguisée en nonne, elle devient rapidement la coqueluche de ses consoeurs les aidant à trouver leur voie en dirigeant avec toute son énergie la chorale de l’église. Mais toujours traquée par les criminels, Dolores sera-t-elle démasquée ?

Evidemment, vous avez reconnu l’histoire de Sister Act, prodigieuse success story hollywoodienne ayant engendré une suite et une comédie musicale (depuis 2006 en version anglaise) actuellement jouée à Mogador, théâtre où j’avais été rencontrer la troupe de Mamma Mia avec Caro (souvenir…)

Mogador, c’est un endroit où un vrai orchestre, caché dans la fosse, joue en direct pendant que trois régies différentes, cachées dans le théâtre, envoient les lumières, les sons et les décors également en direct, en fonction des artistes sur scène. Un joyeux barnum, vivant, qui roule bien efficacement, soir après soir, comme du patinage artistique : tout a l’air si simple, assis sur son fauteuil, à regarder. Et bien assis, si je peux me permettre ce détail qui est loin d’être annexe. Je n’aime pas ces théâtres Parisiens vieux comme le monde où on a les genoux dans les dents, au prix du caviar, la scène cachée par un pylône. Mogador offre un confort et une vue imprenable sur la scène. C’est comme un cinéma moderne. Le vrai spectacle vivant.

Alors, Sister Act ?

Le casting est dément. Mais, vraiment, vraiment dément. On est loin des comédies musicales avec chanteurs limités et scènes dramatiques envoyées comme on peut : ici ça joue et ça chante avec autant d’aisance. Mention spéciale à…tout le monde, vraiment. Personne n’est en dessous, c’est bien simple. La diction de la mère Supérieure, pour un vieux comme quoi, est parfaite : je comprenais toutes les paroles
Et justement, point positif numéro 2, l’adaptation française, au taquet. Réussie. Le texte est bon et la barre était haute car la version anglaise (disponible sur Spotify) est très drôle. Bravo. Moins de difficultés à y croire que Mamma Mia car je ne connaissais pas les chansons originales, contrairement à Abba.
Les titres sont efficaces, entre soul, funk, disco et gospel : nous sommes en 1978 à Philadelphie et ça groove, baby.
Les décors sont dingues. Totalement dingues. Une vierge géante à paillettes, disco, tournante, constitue le clou du spectacle, mais la nef de l’église mérite également le coup d’oeil.

Le deuxième acte passe mieux que le premier (on connait l’histoire donc l’exposition est un poil longue) mais mon vrai regret concernait les chansons du film qui ne sont pas reprises sur scène, probablement pour des raisons de droit. Tant pis. Les chansons originales sont bonnes, voire même excellentes. La fin est énorme, tellement Mogador, tout le monde est debout en train d’applaudir sur le dernier numéro musical, j’adore, il manquait les paillettes descendant du plafond ou presque. On ressort avec la banane.

Je le redis mais, vraiment, le casting est une tuerie. Il n’y a pas un seul comédien qui ne vaille pas le coup d’oeil ou d’oreille. Respect.
Et longue vie à Sister Act.
Signé « Un membre de l’autre communauté ».

Le site de Mogador

Cette semaine, je ne vais pas la raconter en détail, mais elle a été hallucinante façon coup de karma billard trois bandes dans ta face. Je n’ai pas vraiment compris le message que le destin voulait me faire passer alors comme j’aime bien trouver une morale en tout, hier j’ai décidé que c’était :
« Paris est bien trop petit professionnellement pour des gens qui ne souhaitent pas communiquer entre eux ».

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Tout autre sujet, hier matin, alors que je discutais avec un jeune homme, dans le cadre de son travail, jeune homme dont je n’avais pas réellement saisi jusqu’à ce moment l’intelligence. Je l’avais irrité par mes mots, sur ma page Facebook, mots de colère et de frustration, j’étais invité à un truc, à la dernière minute, j’étais à Biarritz, en vacances, voulais vraiment venir au truc, ne pouvais pas, je ralais donc sur ces gens qui invitent à la dernière minute.
Avec des mots choisis, posés, il me rappela que, parfois, nécessité fait loi et que la vie s’accélère. Le moment n’est jamais le bon, de toute façon et parfois le moment arrive à la dernière minute. C’est ainsi. Je m’excusais d’avoir montré ma frustration en lui rappelant que ce n’était qu’une page Facebook personnelle, ce qui m’excusait à moitié, dans mon esprit. Sa réponse fut ferme :
- Mais tu es un influenceur. C’est même la raison de ta présence ce matin, ici. Tes mots ne tombent pas dans le vide. Tu es écouté et repris.

J’avais oublié. Enfin, pour être honnête, j’oublie quand ça m’arrange, que je suis un « influenceur » (de Monopoly). C’est Klout qui dresse la liste des personnalités les plus influentes sur les réseaux sociaux. 100 noms en France. Comme nous pensons tout être unique, il me semblait « normal » d’en être au début, ce qui n’est absolument pas normal, en y réfléchissant bien, puisque je ne fais pas grand chose pour influencer qui que ce soit, en dehors de ce blog où je tente de poser mes raisonnements sur ce que je comprends de ma vie. En dehors, je gueule, je râle, je peste, j’échange des liens, je surligne. Rien de bien impressionnant pour affoler un algorithme. Et pourtant :

Tout ce bruit que je fais n’a pas grande importance à mes yeux quand ça m’arrange car pour moi c’est du small talk. Je parle, je parle, c’est comme un carnet de note public, pensé, écrit, lu, hop note suivante.

J’ai oublié, une fois de plus, ou alors devais-je l’apprendre dans un nouveau contexte, par de nouvelles personnes, que la portée de mes mots dépasse l’auditoire que j’ai bien voulu fixer. Blessants ou louangeurs ils ont une destinée. Parfois ils viennent érafler des communications établies de longue date, parfois ils viennent s’enfoncer dans la coque professionnelle d’embarcations moins puissantes que je ne le pense. Chaque action a une conséquence, chaque mot un destin. Evidemment. Il était temps qu’on me le rappelle. Merci, D.

La vraie intelligence (celle d’Eric, notamment) est de trouver des mots positifs pour souligner son désaccord. Je vais demander un stage au Quai d’Orsay.

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Découvert le premier épisode de la première saison française d’Amazing Race, présentée par Alexandre Delpérier qui, tel James Bond, ne sue pas dans le désert de Dubaï, probablement parce qu’il a dix chemises propres entre chaque prise hors caméra mais néanmoins, 007 style. Beau gosse.

Je partais très dubitatif, lassé par des années de Pékin Express (je ne regarde plus) et j’en suis sorti franchement enthousiaste. Casting très réussi, montage frais (dans la veine de ce qui se fait en télé-réalité mais néanmoins bien réussi) et surtout storytelling qui ne se prend pas au sérieux, enfin, pour une fois. On rit, beaucoup, de bon cœur. Cela détonne dans une émission de course autour du monde et les premiers rires sortent avec gêne car on pense se moquer aux dépens du candidat choisi pour ça (généralement le benêt de la bande). Au bout du quatrième ou du cinquième rire, on comprend que toutes les équipes y passent, généreusement, et que ces moments de détente fonctionnent comme des soupapes de sécurité pour faire baisser un peu la pression, tant la tension à l’écran est permanente. Concept alléchant adapté du Amazing Race US (qui en est à sa 19ème saison diffusée) et belle promesse de rentrée pour D8, je vais regarder, oui. Mes deux duos préférés : les surfeuses (du Pays Basque ?) et le père & son fils (conducteur de train à tiers temps et mannequin le soir). Énorme. Très, très plaisant.

Amazing race, bientôt sur D8 par puremedias

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La Nouvelle Star revient également à la rentrée…et par curiosité, je regarderai, bien sûr. Petite surprise, ce n’est peut-être pas Sony qui sortira l’album du gagnant mais Universal, du moins j’ai cru le comprendre. Ah bon ?
Photo trouvée sur la page Facebook de la Nouvelle Star.

Le + de la nouvelle saison sur D8 : Maurane… Maurane qui fait une entrée remarquée dans le jury, superbe comme tout. Pour l’avoir rencontrée plusieurs fois l’année dernière, j’en garde un excellent souvenir, vif et amusé et je ne parle même pas de sa musique ! Elle n’a pas sa langue dans sa poche et connait parfaitement ses réseaux sociaux sur le bout des doigts, twitter-addict qu’elle est devenue, se formant toute seule (ici son compte, qu’elle tient elle-même).

Une bien jolie prise pour D8 et un bon coup de fouet pour un programme qui s’était endormi sur M6 avant de rejoindre Direct 8 l’année dernière (pas regardé la saison). Autre arrivée remarquée, celle d’Olivier Bas. Peu connu du grand public, j’attends de lui un contre poids à un André Manoukian moins attendu sur cette émission. André Manoukian (également rencontré chez Universal l’an passé, allé chez lui, long moment yeux dans les yeux, tout ça, je ne peux plus dire du mal, quoi !) c’est à la fois l’élément indispensable du jeu et la pièce la plus visitée du musée : on ne connait que lui. Va falloir surprendre un peu, André, Gilles Deleuze, no way. Sinclair va, en croisant les doigts, faire du Sinclair : j’espère qu’il sera toujours autant de mauvaise foi quand il n’aimera pas un candidat, surtout. Surtout.

On annonce les primes en plein Paris, au Cirque d’Hiver. Vraiment ? J’aurais dû poser la question hier mais j’ai dû filer. Adieu, Baltard

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Mylène Farmer en concert 2013.
Wow. Je ne suis pas fan stricto sensu de Mylène Farmer (mais j’aime beaucoup) (ma chanson préférée : « Pas de doute »). Éric m’avait convié au Stade de France pour la découvrir et j’étais reparti conquis. La voix, la scénographie adaptée au lieu (ce n’est pas si courant), l’énergie dégagée, les chorégraphies et surtout ce répertoire incroyable sur scène qui rappelle vingt-cinq ans de vie pop dans ce pays. Que de tubes. J’ai quasiment acheté tous les albums.

Le teaser ci-dessous est vraiment original. Et puis j’ai une pensée particulière pour une artiste qui m’a valu indirectement ma première frayeur chez Universal, le mois de mon arrivée. J’avais pris en photo une affiche qui trainait dans le hall. Je l’avais postée sur Facebook. Dommage Éliane, c’était un visuel encore inédit. Elle avait fait le tour de la toile en quelques heures et ils avaient cité mon nom comme source (ce qui était le cas, je ne me cachais pas, hein mais je ne pensais pas avoir fait une connerie non plus). Banco = j’avais leaké un visuel de Mylène… et j’étais encore en période d’essai. La discussion dans le bureau du chef de projet chez Polydor fut musclée (coucou, Franck) et j’ai alors retenu une leçon : ne parle pas de Mylène en public, comme les autres. On ne m’avait pas prévenu.

J’avais pourtant mille choses positives à dire (on apprend plein de trucs sur elle, évidemment, à travailler dans sa maison de disques) et mille anecdotes à raconter (et des belles… Elle est respectée) mais c’était bien LE sujet le plus verrouillé de mon ancien travail. Donc je me suis tu. Je me souviens (je vais me faire tuer) des yeux de Zazie quand je lui parlais du dernier single de Mylène que j’avais aimé et, à bien y réfléchir… je ne vais pas raconter la suite de l’anecdote « La portée de mes mots », je le disais en ouverture. Ah oui, j’ai également mis en contact des gens qui ne se connaissaient pas, pour son spectacle, une envie de faire se rencontrer la technologie et la musique : peut-être en verrai-je la trace sur scène. Ou pas. On lance des perches. Ça prend, ça prend pas.

Donc, Paris, 2013, Mylène Farmer, oui, j’y serai.

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Regardé hier le premier épisode de Revolution, nouvelle série US. Le pitch : quinze ans après toute disparition de l’électricité aux USA, un groupe de gens partent à la recherche d’on ne sait pas quoi qui tient dans une amulette USB. J’ai péniblement atteint la fin de l’épisode, plein de bagarres de ninjas à l’épée et de beaux gosses tout droit sortis de Hunger Games (lisses). Et bé. Quel ratage. Un bon pitch ne fait pas une bonne série.

Dessin de Bruce Beattie

Voici le seul souvenir HD que j’ai de mes Olympia. J’avais le droit de filmer trois titres mais la dame me blacklookait sévère, de son micro, et j’ai donc lâché le Canon après la première chanson. C’est toujours mieux dans la tête, les souvenirs, mais parfois ça fait du bien de revoir pourquoi on était heureux, ce soir-là.

Vu que je sais pas flouter un nom sur une paire de fesses, j’ai du couper en deux la photo.

Le jeune homme sur la photo ci-dessus, Benoît, est MNS en Australie, où il sauve des vies en mini-slip de bain.

Je ne le connais pas en vrai, je lui ai parlé une fois au téléphone. Je crois me souvenir que c’est un lecteur de mon blog, à la base, mais via nos Facebook et autres réseaux sociaux, il est devenu quelqu’un de réel dans ma vie. Il s’amuse souvent de mon émoi et m’envoie des photos de lui sur la plage, avec sa copine, bien sûr. Bien sûr.

Il m’avait demandé, à tout hasard, si je pouvais lui trouver des places pour une dédicace dans une bibliothèque Parisienne de 4 dessinatrices Japonaises (don’t ask) et j’avais dit que j’allais essayer. J’avais simplement téléphoné et demandé. Obtenu. Il avait alors pu les rencontrer de près, une coupe de champ’ à la main. Avant de les recroiser, par hasard, une seconde fois le lendemain, comme de vieilles copines. La vie, des fois.
Et, depuis, il me remercie avec des photos de lui en maillot de bain.

Ce qui m’enchante.

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Je discutais l’autre jour avec une actrice qui se plaignait de son gros cul. J’ai rectifié (l’ayant vu juste avant) :
- Tu n’as pas un gros cul. On est toujours le plus mal placé pour juger de la taille de nos organes. La contre-plongée augmente la grosseur, la plongée la diminue, je connais bien le problème. Les yeux sont placés tout en haut du corps. Si tu avais les yeux aux chevilles, tu…

Et, réalisant ce que j’étais en train de lui expliquer, je me suis soudain retrouvé devant le mur de ma propre bêtise. Si mon pénis paraît plus petit vu d’en haut, son cul, de la même hauteur…Bref…

Bridget raisonne.

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Quel bordel l’ANPE.
Pour parler poliment.

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J’ai très souvent mal à la tête quand je « perçois » des choses (« Le troisième oeil, comme ils disent) et j’ai perçu que ma filleule serait médecin.

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Dans le TGV, à l’aller Paris/Dax, les toilettes du wagon en 1ère étaient bouchées (les deux) ainsi que celles du wagon d’à côté.
Au retour, en seconde, les toilettes du wagon de 2nde étaient inondées, probablement parce qu’elles étaient bouchées : une mare poisseuse envahissait les couloirs, trempait les valises en toile rangées dans le couloir. Une anglaise, âgée, voyageant avec un groupe de Baptistes, marchait sur la pointe des pieds pour rejoindre la cuvette et tenter de pisser. Alors que je lui faisais remarquer qu’elle pouvait aller deux wagons plus loin, elle m’a répondu simplement :
- Oh, ne vous inquiétez pas, j’ai travaillé dans une école publique pendant 36 ans.

Je me suis dit que j’avais mal entendu alors je l’ai fait répéter et, non, j’avais bien entendu.

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J’ai toujours l’écharpe officielle de l’Equipe de France à l’Eurovision ramenée tout exprès pour Rémi, sur mon bureau. Un vrai collector.
Quelle déculottée, tout de même.
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Découvert hier soir sur Direct Star le documentaire extrait de la tournée de Zazie et me suis souvenu avec émotion de cette première glaciale à Colombes et des Olympia qui ont suivi. C’est un bout important de ma vie de l’époque. J’étais un peu frustré de ne pas entendre en intégralité les morceaux live (« Gomme » ou « Le Dimanche » par exemple) mais elle a raison : il faut en être, parfois et toujours, toujours, les souvenirs sont plus forts que les captations. Toujours.

Parfois, on me demande quel est l’artiste qui m’a le plus impressionné, chez Universal et je réponds toujours invariablement…Bref, vous le saurez plus bas. Mon exercice du jour, pour mon livre, tâcher de mettre en ordre les plus beaux moments de ma vie. Pas évident. Essayer de se souvenir des émotions pures envahissant tout le corps.

Sans réfléchir, comme toujours.
Plus beaux moments de ma vie

- Notre premier week-end chez moi et t’avoir regardé nu, des pieds à la tête, sous la lumière du soleil qui frappait fort, comme si je ne voulais jamais oublier aucun de tes grains de beauté. Tu étais gêné, cela te rendait encore plus beau.
- L’arrivée au Grand Canyon, avec toi.
- Nikko, cette année, le Japon médiéval sous la neige, en montagne (lien et lien)
- Quand Bernard Pivot m’a remis un prix littéraire pour mon premier livre : ma voix s’est étranglée, je ne pouvais plus articuler un seul mot.
- Rester auprès de Madame B lors de ses derniers instants : après lui avoir promis qu’elle ne mourrait pas seule, je lui tenais la main et lui parlais, Karima lui massait les pieds. Elle est morte dans nos bras, apaisée.
- L’arrivée sur Seattle en voiture, en sortant de l’aéroport.
- La traversée du port de Hong Kong, seul ou avec l’homme que j’aime ou avec Eric.
- Ne pas être tombé dans les pommes alors que je tirais sur un fil accroché à un hameçon planté dans un œil, lors d’une opération au bloc ophtalmo.
- Ce retour de Pau, un soir de septembre, soleil couchant, vitres ouvertes, fraîcheur à l’ombre, chaleur au soleil, les odeurs d’herbe et de forêt et de champs, et l’envie que cela ne s’arrête jamais.
- L’arrivée de Polnareff à Bercy.
- L’arrivée de Paul McCartney à Bercy avec ma mère.
- Mon premier jour de journaliste, en CDI.
- Ma première interview en anglais.
- Cette soirée au Hilton de Tokyo.
- Ma leçon d’humilité, d’intelligence et de pardon prise dans la gueule.
- Ma rencontre avec Abba, à Stockholm, avec une amie (et oui, c’est lui l’artiste qui m’a le plus marqué)
- La première fois où j’ai dit « Non, vous ne me respectez pas, non » à Évelyne G, directrice de maison de retraite, voleuse et menteuse. La première fois de ma vie que je me respectais.
- 30 minutes face à Thierry Ardisson.
- La première fois que j’ai compris comment on faisait une interview et le chèque qui déboula un mois après, être payé pour écrire, être payé pour écrire mais personne ne m’avait dit que cela était possible !
- La joie d’avoir été pardonné pour une faute que je ne pensais pas avoir commise par M.
- Mon premier plat réussi tout seul (une quiche)
- Alain Chamfort au Silencio avec Céline (le mix des trois, plus les cocktails)
- Le CDI de mon frère.
- Le fromage et le pain et le vin rouge demandés et obtenus, à Tokyo.
- Le premier jour d’une rentrée des classes, quel que soit l’âge, quelle que soit la classe : j’aime apprendre.
- Être descendu dans le noir un marteau à la main, en pleine nuit, surprendre un cambrioleur et ne pas avoir eu peur (c’était un gendarme, j’ai bien fait de ne pas le frapper)
- Avoir dit à mon psychanalyste (le premier) que je le trouvais mauvais, qu’il avait dérapé avec moi et que je ne voulais plus le voir. Il a bafouillé puis a reconnu son erreur. J’aurais pu ne pas me rendre au rendez-vous mais je tenais à lui renvoyer son manque de professionnalisme.
- Mon départ (définitif) à Paris ?
- Lorsque Zazie m’a désigné du doigt, au troisième rang, entre deux chansons, à l’Olympia, en me disant « Tu l’aimes, celle-là, hein, William »… et oui, je l’aimais. La chanson et elle.
- Avoir appris à lancer les lessives.
- Avoir appris à gérer XBMC.
- Avoir appris à faire des prises de sang sans faire de mal aux gens.
- Ne détester réellement qu’une seule personne au monde. Réellement. Une seule personne. Une seule.
- Avoir reconnu l’odeur du Pin des Landes, cet été, en Floride, et m’être arrêté, captivé, ému, un long moment, immobile, à humer, les yeux fermés.
- Avoir ressenti un sentiment de plénitude et de repos pendant une intervention dentaire (merci le gaz, oui)

etc etc